El Miércoles, 5 de julio, 2017 21:50:23,
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HOMENAJE AL MAESTRO ÁNGEL LOOCHKARTT
FÁBULA DEL ANIMAL ANTIGUO
Fábula del animal antiguo, Summa
poética, de Gabriel Arturo Castro, nos
recuerda la vieja pregunta: ¿Has visto algo perfecto sin la paciencia? Una
paciencia que ilumina y a la vez es una enseñanza estética o actitud permanente
ante la vida. Tal poemario revela con angustiosa claridad la experiencia
humana. Logra expresar el dolor del hombre en un tono que no se puede describir
ni comparar. Es un tono que trastorna la sensibilidad y el alma del lector sin
acudir a las armonías que se logran con ciertas combinaciones de palabras o
trasponiendo en la página oralidades cuyos acentos perturban o encantan el
oído. Es un tono que convoca experiencias innombrables pero vividas por
cualquier doliente de la historia y la sinrazón.
En este libro hay una intensidad
emocional en expansión y es inútil buscarle influencias. Ha encontrado lo que,
los entendidos en literatura, llaman su propia voz.
No cesa de deslumbrarnos y
confrontarnos. Se vive pendiendo de clavos al rojo vivo. Las piedras gozan de
tranquilidad que debía sobrarle a los hombres. Los llantos prefieren morir
anónimos. Y no puede ser de otra manera en una sociedad que no se expresa o
prefiere salvarse contando los eslabones del silencio.
Página a página va perfeccionando un
espiral, lamento rabioso y despojado de preciosismos estériles y precisiones
forzadas. Es el lamento poético de un tiempo. Es el lamento que deja una
historia escrita, libre de palabras plenas que, obvio, no pueden usar los seres
destrozados que han elegido expresar los vaivenes de su alma con palabras
rotas.
VICTOR LÓPEZ RACHE+++
ESTE INFIERNO MÍO
DE JULIÁN MALATESTA
HERRUMBRE: NUEVO
LIBRO DE ELKIN PINTO GÁMEZ
En el sustrato de vacío que habita mi palabra
en la estación última de las despedidas
en las atmósferas que se burlan de mi color
estaré al fin y hasta el fin
en guardia contra los que zanjan versos
entre juegos verbales
entre las borrosas semansis de la metáfora hundida
a pie de fuerza en los ojos del papel
y tú de pronto subirás la raíz del grafito
como un pulso que acaso
recorra el pecho y los muslos
de una eyaculación ancestral
sin más que una breve pausa entre lo que fuimos
y lo que seremos de pronto en los días calurosos
recuerda tu estornudo o la destrucción plácida
de tus pieles sobre las mías
pero igual seguiremos el llanto
la cólera y la vergüenza que nos anidan
estaré siempre en pie de lucha
porque el vértigo de la existencia
se derrama como hoja seca desconocida.
II
Me niego a
trasegar por la inclemencia
Con grilletes
en la memoria
Al tránsito
incierto de retinas
Sobre la
geografía del cuerpo turbado en el cemento
Al abismo que
roe la línea trazada
al sufrimiento
de la tinta que nos escribe.
Mis vísceras se
inundan de libertad.
Por eso no soy
más la lengua en que me pronuncian
El brazo que me
señala, ni el gatillo que besa mi frente.
III
Ya sabes, aquí no hay primaveras de abril solo
veranos de luto
las praderas son pasto de cadáveres trepando un
aliento perdido
Ya sabes que el sol estima a los verdugos
latigando los sentidos como llama de agua hirviente
No esperes el rocío de los ojos
desconfía de la tranquilidad de la tarde
No hables de los sueños de trinchera
mientras unos juegan cartas
en futuras fosas desinfectadas de pobreza.
* Elkin Pinto Gámez: Valledupar,
Colombia, 1979. Ha publicado en la antología Yuluka-Poetas de
Valledupar (Colección Los Conjurados, Común Presencia Editores,
Bogotá, 2010). Actualmente reside en Francia. Los siguiente poemas son del
libro Herrumbre (Colección Claros del bosque, Terrear
Ediciones, 2017)
POEMAS INÉDITOS DE MARÍA HELENA GIRALDO*
Grafía del
sueño
La sangre como un río nos empuja, mientras el
espejo nos devela el rostro de la noche. Ella es el reflejo de lo que fue y
sigue siendo. Un destino golpea a la puerta que no existe.
Alguien que no vemos se acerca, y empuja la puerta.
¡Cuántas veces los mismos pasos abrazando los nuestros? ¿Cuántas adentrándonos
en el jardín prohibido del sueño, el de la fatalidad?, para arrancarle a
la noche sus dialectos extraños.
No hay lámparas, los pies
cansados y la noche no tiene ojos.
Me transformo en un enjambre de abejas, en un
unicornio azul, en un hueso prehistórico. Nadie me ha advertido que desciendo
de la hormiga.
Me desnudo de todos los nombres que traía y solo
restos soy, restos del diluvio, vacío sobre los inicios del mundo.
Afuera
Exilio, desandar la memoria. Un tiempo detenido
dentro del tiempo original del tiempo. Un hombre se niega al olvido. A lo
invisible de la espera. Geografía quebrada.
El ojo de Circe, sus perros, los brebajes y
ensoñaciones son mi sueño. Caminos idos que regresan. Ella cierra discretamente
los amaneceres. Él reclama con fervor la palabra, el vino.
El precio es un paraíso que
se torna pesadilla.
Vacilación
La mirada es muchas veces un registro sin ciudad,
una derrota del sueño, un destino enraizado en el fuego. Antiguo oficio de no
decir nada. Trinchera, lluvia que cae en los tejados y moja la tierra de los
ausentes. A la sombra de un árbol se entrega el hombre domesticado para que
otros lo gobiernen.
Los pájaros en desbandada me llaman. También son
los primeros en huir después del golpe en la puerta. ¿En qué lugar protegernos
de la noche aciaga? Senos expuestos al frío, sacerdotisas inmoladas en
los labios de los dioses, ríos de sangre se repiten en el espejo.
El viento alimenta a los moribundos que llevamos.
Vacilación, soy los nombres de los muertos que se pierden en el tiempo.
La ciudad, guerra en la que se pierde la vida. La
tragedia, antiguo estabón ceñido al cuello. Lo rompo para que el deseo se
prolongue en el azar.
Me emancipo, mi escritura es borrada del paraíso.
Dádiva
Un recuerdo se vuelve hilo de araña que devela las
ciudades primeras, los monstruos más patéticos, las barbaries que agotaron mis
ojos.
He visto a Dios en el prójimo, le he escuchado con
voz iracunda y dulce, tan humano, tan mortal, tan hombre como todos nosotros,
sudando y con ampollas por las largas jornadas sobre el mundo.
¿Qué no he visto y escuchado? El tambor de la
guerra, hombres muertos y vencidos. La voz de Dios, que es la mía, y que se
extiende a la sustancia del árbol y la herida, del camino y las olivas.
Cierro los ojos y me veo en
libertad, respirando el aire como dádiva.
*Psicoanalista, poeta y ensayista, nacida en Filadelfia
(Caldas).Primera mención
Concurso Nacional de poesía Porfirio Barba Jacob de Envigado en el 2009 y en el
Concurso Nacional de Asmedas 2014. Ha publicado: Lobos
incendiarios (2007) y La Ciudad de tus Ojos (2012).
METAPHYSICA
Quien no llena su mundo de fantasmas,
se queda solo.
Antonio Porchia
(De su libro: Voces)
***
CARTAS DE LOS LECTORES
AMIGOS CONFABULADOS: Excelente artículo de Omar
Ardila sobre los libros. Es ameno leerlo cada ocho días y recorrer su pluma
llena de claves de cine, anécdotas de las películas, de los directores y de los
escritores mismos que dan vida al cinematógrafo. Gracias con-fabulados! Robert Rivera
***
QUERIDOS CONFABULADOS: Me alegró mucho ver en sus páginas
a la poeta bogotana Eugenia Sánchez Nieto “Yuyín” y confirmar su plena
actividad literaria. Javier De
Angulo
***
QUERIDOS CONFABULADOS: Me hubiera querido acompañarlos en el evento de
lectura en Casa Rústica, pero vivo fuera de Bogotá. No dudo sin embargo que fue
un gran evento como todo lo que convocan. Martín Ávila López
***
AMIGOS REVISTA CONFABULACIÓN: Gracias por hacerme parte de los
lectores de sus escritos que nos reconcilian con la vida. Me
emocionaron los poemas de Eugenia Sánchez Nieto. Felicitaciones, valiosa
la palabra poética. Saludos Calarcá
***