Una mirada a la poética de Gabriel Arturo Castro
En el mundo poético de Gabriel Arturo se conjugan el hombre y
sus sombras, los ojos del mundo que miran desde la bestia, desde las salamandra
y el viento; corrientes del alma que lo gobiernan y asisten. De su pluma brotan
imágenes, como la vendedora de gorgojos, ajos y lirios; y qué decir “del vuelo
de las aves rojas” en las que, tal vez, encuentre ese paraíso que jamás busca,
un paraíso supuesto, que está más allá, y al que jamás se accede.
Él es como su poema, un “hacedor de lluvia”; que empapa la
tierra reseca con su canto y corta el cordón umbilical de las cosas que nombra
en su alfabeto de tigre, de buey, de ciervo; en su existencia sin rostros viaja
en la eternidad de un segundo, retornando anciano, pero sabio, retornando niño,
pero audaz en sus metáforas. Y vuelve a elevarse en su caballo alado, mutando
de piel y de tiempo. Recorre las calles empedradas de los paraísos que crea, volviendo
distinto de sus viajes, porque la verdadera creación no es a mediatintas.
El demiurgo se hunde
en el crisol del fuego, fundiéndose en ese hombre en paralelo que es hablado en
un idioma extranjero, el de las coordenadas del inconsciente, siendo poseído
por la fiebre de un guerrero antiguo que no teme a la tempestad que lo
gobierna, mora en las fronteras del sueño, se resiste a habitar en la cordura
de manera permanente. No teme a su propia letra, es un insurrecto, prefiere “su
boca rasgada de lobo negro”.
“En mi boca rasgada
de lobo negro,
Calca el aire de las
trompetas de guerra
Esa multitud de
cábalas que pregonan
El celo de las
bestias”
Su ojo deambula por
la morada de los dioses y los animales del bosque. Y esto lo podemos ver en su
libro El pequeño mito del bosque, un
poemario reposado, un observador en tercera persona que describe ese universo
complejo del que sus ojos se alimentan:
“El hombre del
bosque cortó la sombra del viejo árbol,
Aquel espeso ramaje
que sostenía la embriaguez de
los pájaros de
diablos y lunas, y al mono aullador fi-
jando su voz ebria sobre la copa o la corteza”
Pero Gabriel Arturo también es río y pájaro; reloj y tiempo;
un pez que nada en los abismos. Sí, para escribir es necesario recorrer el
camino que emprendieron al infierno Ulises y Eneas. Hablar con los ancestros,
habitar sus gritos, su soledad, los laberintos del viento y al náufrago que apenas
respira. Saber de sus dioses tutelares que se esconden en su dedo meñique, y
luego, salir de allí intacto y traducir esas emociones profundas en textos
poéticos, intimistas, como lo vemos en su libro
De alquimia y soledad:
“Antes de penetrar
en los infiernos
Vago un siglo por
los dominios de la balsa
La carne se hace
cañón, deleite de habladores
Y tropa de carneros”
“Cuando el viento baila su contradanza”
Ese atemporal refugio en el que se es asaltado por el otro
que es uno mismo, el doble, esa alteridad que se impone como el trueno que
rasga la tarde o el filo de la navaja
que se hunde en el viento, en las hierbas, en la espalda.
Tal vez, la
escritura sea eso o algo más; un diluvio de palabras que acorrala como el
verdugo, como una fiera hambrienta que gusta de la luna. El aire se hace pesado,
y la brevedad impetuosa anima ese contrasentido que navega hacia una; se vuelve
a los recuerdos para contarlos en presente, mientras alguien mueve las fichas
del ábaco en un lapso eterno, que no es más que un segundo, que se impone como
indicio de lo que fue. Se mira al que mueve el ábaco y el asombro nos sacude. El
otro que ríe es uno mismo en otro tiempo que no tiene registro en el tiempo
cotidiano, histórico, es el tiempo del mito que se actualiza en la mano
asaltada por la noche, por “las trompetas de guerra”. ¿Cómo salir viva de una
misma cuando se entra a una escena distinta que es la misma escena?
En Los versos de Job, su mirada está atenta,
a esos otros, que son él mismo:
Mi ojo inspecciona
una ciudad en ruinas
Donde se incuban las
pestes
Y se limpian los
huesos que perforan
La dolorosa materia
de los sueños”
“Aquellos de pupila
agazapada
Nos siguen con su
ojo grande
El ojo arrogante que
adora la caída
La oscuridad de la
letra,
El agujero profundo.
Dios es para ellos
un ojo resplandeciente,
De obsesiva luz,
Artificial e
implacable,
No la forma y saber
de un iris antiguo,
La eternidad en el
ojo del hombre”
La escritura es un batallar con los fantasmas, y Gabriel Arturo,
sabe hacerlo. Traza sobre la realidad cotidiana los senderos que se bifurcan, los
captura. Él sabe que en el camino elegido, en el oscuro camino que lo asalta
como un ladrón en noche sin tiempo, sin memoria, debe caminar, a veces sin
brújula, a veces sin norte a la vista, a veces ciego. Es un danzante de lo
eterno y del asombro. El sigue conjurando con la palabra, la música de un poema
que se impone en la vigilia o en el sueño. Lo visitan los brujos, los
sacrílegos. ¿Y cómo entrar al mundo poético de Gabriel Arturo, sin bucear en
los acantilados, sin disfrutar del color de sus metáforas? Él es como esa “Uva
tendida al sol que resiste la mudanza del tiempo”.
Entenderlo en su poesía es posible si nos detenemos en su
simbolismo, “su voz ebria” no es solo vuelo de pájaro, él es el guardián de los
bosques, el hermano de la fiera. Una
vuelve sobre sus pasos, sobre las figuras poéticas y tiene que seguir volviendo
porque los acentos cambian con cada lectura. Su poesía bordea los abismos y el
vacío es una de las formas como lo nombra. Una cree dilucidar el surrealismo de
la noche que lo atraviesa y puede salir engañada.
Su poesía exige más de una lectura, es un panal
de abejas que pueden lacerar el cuerpo, hacerlo sangrar, hasta volver el
corazón un pentagrama de minúsculos signos. Él mismo, un espejo que tiene
varios planos y ninguno es, porque él perpetúa el encuentro con la naturaleza
viva del pez, del agua, del águila que levanta el vuelo. Su poesía es una
espiral que no se olvida de la noche, ni de la luna. También es la caída salpicada
de preguntas no inocentes; un juego de palabras, cuyo habitante es “un ángel
desleído” al borde del abismo, un ángel furtivo, entre la luz y la oscuridad,
que “pierde su nombre” en la noche aciaga:
“Ángel desleído que sufre por el espesor de su
piel,
Suerte en blanco de
quien pierde su nombre,
Y está por fuera del
tiempo y de su brújula.
La noche disfrazada
pierde su encanto,
Su humo, su hedor de úlcera tibia”
Otras veces, Gabriel Arturo es un torrencial del alma
observando desde su cuerpo de leopardo los declives de la carne. Y en ese ir
muriendo, también va naciendo como luciérnaga que ilumina la extensa levedad de
cualquier animal del bosque, y esa levedad, cercana a la ausencia, puede ser un
migrar o emigrar de uno mismo; desdibujarse en la frontera tácita entre la roca
inasible del inconsciente hecha lirismo, real que adviene sin ser advertido.
Abandonar los rugidos de lobos oscuros, que aúllan y lo
asaltan, y fugarse a esa otra escena, la de la conciencia, más reflexiva, la de
la intertextualidad, la de indagar los caminos que emprenden otros creadores,
sus intuiciones, es su otra faceta, tempestuosa ola que agita sus mares.
Gabriel Arturo, también transita por el espacio discursivo del
ensayo. En su libro Extravíos, conjetura,
sigue indicios, contextualiza los fonemas, las palabras, las atraviesa con un
escrúpulo meticuloso, para extraer la savia que recorre las venas de cualquier
otro poeta o escritor; se sumerge en el reloj del tiempo, en la épica que
rescata y exalta el valor de las tribus primitivas, o las novelas y textos de
otros autores, siendo testigo de los símbolos que descifra, interroga, exalta;
pero al mismo tiempo, el lector desde otro espejo, entra al juego, observa la
escena, interpela con su silencio o crea una versión propia.
En ese juego de azar nadie sale igual, cada quien escenifica
el acto, y puede suceder que alguien cambie la escena, el escenario, o lo
abandone llevando entre los dientes una imagen hecha de fuego o ceniza.
La poesía y el ensayo, universos que se complementan, intimidad
y reflexión en torno a la palabra. El poeta se sumerge a ciegas, un ciego que
tantea con su báculo la oscura piedra. El ser hace posible la lírica, el poeta
está imbricado en su esencia, en la incertidumbre que se torna metáfora, es la
búsqueda misma. Dejarse hablar por el inconsciente, es recrear el universo
mítico que pervive en un ritmo personal, una metafísica de la naturaleza a la
que se vuelve, un oráculo del que no podemos escapar, una fatalidad que
buscamos. El primitivo que todavía somos, sueña, su obsesión nos persigue.
El ensayista se arropa con la razón y como buzo entra a la
escena y se sumerge en ese mundo submarino, hecho de deseo o miseria, y
decodifica los símbolos sagrados de la áurea siembra del demiurgo en el vacío.
La obra de Gabriel Arturo, se mueve entre la producción
discursiva y la discontinuidad del inconsciente con sus códigos secretos e
indescifrables. Por eso, su poesía es de sentimientos, evoca emociones, nos
pone en contacto con algo que las palabras no alcanzan a definir. Y aunque el
ensayo, su otra pasión, pertenece al territorio del pensamiento y la reflexión,
no renuncia a la poética, implícita en su escritura.
Su espíritu creador, penetra el laberinto intrincado de los
avernos y los paraísos, abriendo la compuerta secreta del asombro o el pasadizo
que conduce a la esfera de la lógica, de la disertación, de la semiótica. Por
eso, el escritor siempre es un amanuense del inconsciente como diría Borges.
María Helena
Giraldo González
